Dans le désert de la page aveuglante de blancheur, un petit stylo à pointe fine avance péniblement à la recherche d’une lettre de l’alphabet qui voudrait bien de lui.

Cela fait longtemps, très longtemps qu’il marche.

Souvent, il s’arrête, songeur, au bord d’une ligne et pense : -Ah ! Pouvoir se mettre à l’abri sous l’arche d’un grand A,

…se nicher dans les boucles d’un B,

… se laisser doucement bercer dans le croisant d’un C,

…ou se reposer à l’ombre d’un P protecteur.

Parfois, à bout de fatigue, il croit apercevoir un immense M, et s’imagine déjà grimpant au sommet de la montagne,

… ou bien il rêve du puits profond d’un U où il pourrait enfin se désaltérer.

Mais ce ne sont que des mirages. Les lettres se brouillent dans sa tête et il continue sa quête, songeant à éviter, comme on le lui a recommandé, les nombreux pièges du désert :

… ne pas tomber dans le gouffre gourmand d’un G,

… se méfier des S silencieux qui serpentent sournoise- ment dans le sable,

… et des X qui referment en un clin d’œil leurs pinces sur vous.

Enfin, un matin il distingue à quelque mètres là devant lui un grand H qui semblerait l’attendre. Vite, il grimpe à l’échelle et se retrouve dans l’R.

Il respire à pleins poumons et prend son envol sur les L d’un V qui plane voluptueusement dans le vent. L’univers est à lui. Et il tourne en compagnie des innombrable O qui occupent l’espace.

De là-haut, il regarde avec un peu d’attendris- sement toutes ces petites lettres qui s’agitent en vain sur des centaines de milliers de pages, sur des milliers de livres dans les bibliothèques du monde.